Mmm.

Todas las palabras están apelmazadas en la puerta y... es raro, muy raro. El alcohol parece favorecer que las mismas dejen de ruborizarse y se atrevan a dar un paso, pero el paso de la palabra es caótico, desorbitado, irregular... un dulce mordisco que no voy a permitirme probar de nuevo, ahora.

Lo se, estoy evadiendo los temas, no me queda más remedio. Luego soy el que odia la indiferencia, cago'n tó!

"no mires, no hables, escucha"

Oh, pobre. Oh... Pobrecito. Oh...

(Y me ahorro unas cuantas frases pre-re-fabricadas y un montón de gestos estériles.)

"I've never been an extrovert, but i'm still breathing."



Shoulders toes and knees, I'm 36 degrees,
shoulders toes and knees,I'm 36 degrees,
shoulder toes and knees, I'm 36 degrees,
shoulders toes and knees, I'm 36 degrees.


: D

Astor Piazzolla y su meditango, su desprecio hacia sonidos rocambolescos, su enamoramiento hacia el sentimiento hirviente que violonchelos y contrabajos proyectan hacia el mundo. Un visionario, un soñador, una utopía el desencadenar la realidad hacia el sonido. No sólo limitarse a crear sonidos, no sólo limitarse a plasmar lo hirviente, no doblegarse. Él no sólo plasma, crea. Él crea la vida atada a unos cordeles y otros la tomamos propia.

Astor Piazzolla, solo él logra que el tango no sea tango y que el sonido no sea sonido, él logra enamorarse del espacio sentimental entre el problema y el aludido. Cual nube electrónica fatal e infranqueable crea la ciencia en el sentir y crea lo abstracto en el sufrir. Enamoraría la tierra y a sus seres, para después quebrarles el corazón en un susurro.

No son quejas ni son letras, no es ambiguo, es un todo, es sentir el descubrir que viví del aire coaccionado por fatales músicas, y sin haber escrito letra. Y ahora duele el preguntar, imaginar y proyectar qué ha sido de las letras que no he escrito, si existen o han existido, y si alguna vez se mostrarán.

Como siempre, como acostumbra, el tiempo decidirá favorecer la pared rugosa o por contra, embelesar letras que en alguna parte están.

Es Astor Piazzolla sin su bandoneón, es su idea, es mi alma, el susurro al aire en aquel amanecer suicida del sillón.

birds flying high ...

"Un jardín en cada poro..."

Es fácil, que tontería. El cielo sigue en su sitio. El sol sigue quemando. Las palabras se las lleva el viento. Es tarde para entristecerse, es demasiado pronto. Demasiado rápido. No me quedaré contemplando el eclipse de ayer, prefiero el cielo azul y sus blancas nubes.

"As conspiracies unwind,
Will you slam shut or free your mind,
Or stay hypnotised?"


Elijo alzar la cabeza, no me dan miedo las farolas. Nada me logrará retener, no me dejaré caer, estoy aferrado al sol. (Y no, no lo soltaré por más que queme)

Lo siento, solo puedo reírme. No voy a dejar de sonreír.

tarde

Debería confesarme y hacer penitencia. Sería el precio justo por estrangular la experiencia y permitir un resquicio de ácido.

No he prestado atención.

Tampoco dejaré mi mano arder.

Mi corazón, en su sitio.

Todo se parecía, siempre se parece. Dejé mis párpados caer y me mecí en el perfume.

Ahora nada, el perfume voló con la corriente.

Oigo el billar y oigo sus voces. Susurran y gritan. De reojo.

"Todo ha sido un sueño"


-¿Nada más que un sueño?- pregunto confuso.
-Efectivamente. Solo un sueño.

-Ppero... si he estado sintiendo...
-Sentir no es suficiente, ha sido un sueño.

-...
-Apártese de la entrada, por favor.