Alas sobre gris

Son las mariposas, son breves con su caricia al cielo. El sesgado susurrar de sus alas y la dulzura del día después tras un día de hirviente azul ocre. No son las sorpresas lo que busca cada estancia en una nueva piedra, ni siquiera es solo afán de conocer el universo concentrado en una rugosa superficie invadida por la suavidad del musgo. No es solo eso. Podría parecer a ojos de otro insecto que lo único que buscan es un lecho amable donde caer en un profundo sueño, pero también estarían confundidos. Las mariposas no piensan en su supervivencia frente a los elementos, tampoco se puede resumir su vida en un simple aleteo en busca de la cópula con otra mariposa. No les importa que haya o no haya descendencia, lo que verdaderamente les importa es la belleza de cada figura, de cada movimiento en contra del deslizar del viento, de cada haz de luz que desvían con sus livianas alas. Piensan que la belleza es todo y se embriagan de ella, se olvidan de lo que a otros insectos importa, rehuyen cualquier explicación del mecanismo simple que engloba cada vida. Solo existe la mariposa y su evasión, la búsqueda de la belleza, nunca se darán cuenta de que viven y van a morir.